Bajo Arboles Mojados

    Comenzó a subir su ritmo de vida. Pasó de dormir sus ansiadas 8 horas a las ya típicas 6 horas y media.

    Comía más chocolate del que debería. Asaltaba su tarro de gominolas tras cada cabreo. El tarro se acabó. Y se volvió a llenar y se volvió a vaciar demasiado rápido.

    Decide tomarse un descanso muy a menudo, aunque luego se siente culpable de no hacer nada.

    Tan solo, a veces, una canción le saca del estrés en el que se está convirtiendo su vida.

    Tan solo, a veces, un beso, una caricia, un libro, su chico, un té, un abrazo, unos amigos...

    Lee menos, la poesía a penas la toca. Una lástima... Doro necesita acabar pronto la carrera y comenzar a vivir.

    Y no tener que sentirse culpable por acudir a un concierto al que hacía tanto tiempo que quería ir...

    La verdad es que si no escribo más últimamente es porque quizá no tenga mucho que contar, y por fin he llegado a ese punto del conocimiento de mí mismo en el que me doy cuenta de que puedo aburrir a los demás volviendo a contar que odio mi trabajo o que quiero a mi chico.
    
    Por eso no lo repetiré. Al menos hoy. Aunque esas dos cosas continúen igual.

    Sin embargo, pasan cosas. Por ejemplo, un aniversario, por ejemplo, de este blog. 4 añitos y aún con ganas de decir cosas, aunque ya no me agobie como al principio con querer escribir todos los días.
    
    Además, he participado en algún concurso de fotografía raro, de esos en los que interesa más el café que te tomas a mitad o las calles que te encuentras que el concurso en sí. También me he comprado un libro.
    
    Cuando he llegado a casa, he encontrado la habitación limpiada. Y no por mí. Eso quiere decir que han alterado el desorden preestablecido que reinaba hasta que he salido de casa esta mañana. Eso quiere decir que ahora no encuentro nada, porque las cosas están en su sitio, es decir, en el sitio que mi madre (o mi padre) opinan, distintamente de mí, que deberían ocupar.
    
    Me conformaré con abrazar el peluche esta noche de nuevo, a falta de otras seguridades...

    Es como cuando iba a clases particulares de inglés y cada día tenía que repetir, en cuartillas, 4 o cinco veces los verbos que había aprendido.
    
    Esa es la razón por la que antes escribía tanto. Lo había olvidado y ayer, después de escribir el post, me quedé pensando hasta que lo recordé.
    
    Era cuestión de hacer ejercicios. Escribir mucho, para ir desechando lo malo y mejorando lo bueno.
    
    Ahora es tarde, es de noche y tengo la cama llena de las cosas que usaré a lo largo del día de mañana. Ropa, uniforme, apuntes.
    
    Aún me queda por estudiar un par de cosas. Y leer. Siempre leer.
    
    Quizá debería volver a escribir en la libreta...

    Parece que ando algo prolífico con los presueños últimamente.
    
    Ayer estaba en el borde de una piscina. La piscina estaba dentro de una casa. Y tenía un hilo de luz que rodeaba todo el borde inferior.
    
    Todo esto, estaba contemplándolo desde mi cama, aunque también me encontraba en el mismo quicio de la piscina, notando el agua rozar las puntas de los dedos de mis pies.
    
    Entonces, a pesar de continuar en la cama a punto de dormirme, me lanzaba al agua.
    
    Y el descenso desde el borde de la piscina hasta rozar el líquido fue eterno.
    
    Quizá porque estaba más lejos del agua de lo que creía. Quizá porque había saltado al agua desde mi cama...

    Aún no acabo de comprender la extraña razón que tuvieron los sucesivos alcaldes de mi pueblo para no plantar (y talar los existentes) árboles de hoja caduca.

    Por eso ayer, llovía en la universidad y me quedé como 5 minutos parado, mojándome, delante de un granado, tan solo porque me pareció impresionante el modo en que se arremolinaban las hojas amarillentas a sus pies.

    U hoy, esperando el autobús a casa en el sitio en el que ahora trabajo, con la música atronando en mis orejas, no podía apartar la vista de las hojas que caían con el viento. Y el viento que arrastraba las hojas que habían caído unos metros calle arriba.

    Quiero caducos ya... ¿alguien me regala un bonsai de un arce?

    Imaginen la ciudad más bella del mundo. Sí esa es la ciudad más bella del mundo, lo siento, no necesito ver nada más para asegurarme.
    
    Bueno, lo dicho, la ciudad. E imaginen que usted y su pareja y un amigo acuden en un viaje a la susodicha ciudad.
    
    Pasean, callejonean, caminan, se sientan y toman caffè, se levantan y continúan caminando.    
    
    Entonces usted decide pararse, los cordones de las zapatillas que heredó de su hermano mayor... Se para y se ata los cordones, con ese lazo amorfo que le sale siempre, a pesar de haberlo practicado infinidad de veces.
    
    Levanta la cabeza, y está solo.
    
    Súbitamente es de noche. Y usted se encuentra solo en mitad de la ciudad más bella del mundo. De noche.
    
    Y en ese momento, aparecen por las esquinas; se le acercan...
    
    Y por fin se despierta, agitado, taquicárdico.
    
    Otro sueño extraño...

    Por fin se sentía vivo. Y estudiante. No recordaba cuántos años hacía que un examen le quitaba el sueño. Pensar que no se llegaba, que debería estudiar toda la noche, que quizá podría dormir sólo un par de horas.

    Saber que pasaría la noche acompañado de música suave y un termo repleto de café.

    Hay gente que aborrece esto. Posiblemente Doro también lo odiaría si tuviera que repetirlo constantemente. Pero no era el caso.

    Así que ante la perspectiva de una noche de vigilia pre-examen, se sonreía y no dejaba de pensar en el café. El sabor del café...

    Hoy se siente especialmente turbio. Cuando esta mañana se miró en el espejo se vio a contraluz.
    
    Puede que solo necesite dormir...

    Me duele la base del pie derecho. Bueno, en realidad tengo más dolores, aunque no todos tan acuciantes ni punzantes como el que tengo ahora en el pie. Derecho.
    
    Anoche volví a tener un sueño. Terrorífico, éste.
    
    Soñaba que vivía una vida normal, que paseaba por una ciudad que no era la mía y que vivía y sonreía. Entonces, se acercaba una enfermera (creo que era enfermera a pesar de que llevara una minifalda blanca y una cofia con una cruz roja) y me decía que había olvidado tomar mi medicación.
    
    Yo lloraba y pataleaba, y entonces ella, a la fuerza, con la ayuda de dos personajes siniestros, enormes y musculosos, me daba la medicación.
    
    Y entonces me he despertado y he notado una caricia en el pelo y una voz que decía "tranquilo, ¿ves? ya están haciendo efecto".
    
    Y no he conseguido volver a dormir...

    Hay algo que se está rompiendo. No sé exactamente qué. Algo. Rompiéndose.
    
    Creo que comenzó antesdeayer. Escuchaba música y leía poesía. Y entonces se resquebrajó. Algo. Y claro, acabé llorando.
    
    Ayer pasé todo el día como caminando como de puntillas, por miedo a que un sonido agudo o un movimiento brusco causaran la catástrofe.
    
    Y hoy continúo con esa suerte de miedo y excitación previa a la rotura.
    
    No sé qué habrá dentro, pero ya no puedo retener más tiempo estos versos...