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Se muestran los artículos pertenecientes a Marzo de 2006.
Las calefacciones siempre me dieron calor.
Como tus brazos.
Nunca comprendí la facilidad con la que se rompen los termostatos de los aires acondicionados. Y los corazones.
También se rompen fácilmente los corazones.
Llevo casi una hora pensando en una divagación que me lleve a una despedida y a una huida. O al revés. Bueno, creo que fue huida, aunque aún no tengo claro quien fue el que huyó ni el que se marchaba. El beso está claro. Nació en tu boca y yo lo continué.
Y lo siento. Deberías saber que si no escribo nada, me muero. Hay ciertas libertades que uno no tiene en cuenta nunca porque ha contado con ellas desde siempre. Liberades simples o a veces incluo algo inútiles.
Hay gente que no se ha tenido que esconder nunca para dar un beso. O que ha podido lvantarse a cualquier hora en mitad de la noche y ha comenzado a escribir, y nadie le ha considerado tonto o extraño. Hay gente para la que es lo más normal del mundo salir un día de entre semana e ir al cine y volver a la una, o ir de cena con los amigos, o simplemente puede cumplir con las obligaciones que se tienen con los amigos y se está con ellos cuando están deprimidos y siempre tienen el ombro pronto para un abrazo.
Gracias a Dios, siempre me he rodeado de gente que ha tenido estas libertades.
Aunque yo no las tenga... Salir de fiesta por Alicante es como pasar a un mundo extraño. Hay muchos niveles en Alicante. Si te conformas con lo que llega a tus ojos en el nivel que va desde los 0'95 a los 2'5 metros te estarás perdiendo mucho.
A veces es aconsejable agachar la vista y otear a la altura de los pies. Los pies son muy interesantes cuando se sale de fiesta. El sonido llega distorsionado por debajo de los 0'7 metros, y los suspiros se escuchan atenuados. Es la razón por la que al hacer el amor acostado no se oye lo mismo que si se hace sentado o de pie.
Sus labios.
Tan cerca, sus labios.
La música siempre debe golpear los tímpanos, cuando se va de fiesta. No es agradable que la música sea agradable, aunque pueda parecer contradictorio. Es mejor que la música golpee, que haga daño en la retina y en el tímpano. Porque será este dolor el que cause los movimientos del cuerpo, a veces casi como convulsiones.
Sus labios. No están en esta cama, ahora, sus labios.
Salir de fiesta por Alicante es un mundo que varía dependiendo de la compañía. Y de las sonrisas que te crucen los desconocidos en los rincones.
Perquè hi han coses que a tu te podran parèixer normals, però al teu pare i a mi no, i mentre visques aquí, eixe tipus de revistes (en referència a la Zero) no entraran en casa. Porque hay cosas que a ti te pueden parecer normales, pero a tu padre y a mí no, y mientras vivas aquí, ese tipo de revistas (en referencia a la Zero) no entrarán en casa. No sé si es lícito decir que no he estado enamorado de alguna de mis parejas, que no les he querido. En realidad, mientras han durado todas mis relaciones, siempre he estado completamente convencido de quererles.
Después, el tiempo me ha obligado a comparar. Así, creo que nunca había estado enamorado como ahora, aunque esto es algo que ya había pensado y que después cambió, al igual que más de una vez ha salido de mis labios (ha pasado por mi cabeza) que no podría querer a nadie como quería a la persona que recibía estas palabras (pensamientos).
El amor es una cosa complicada y chunga. ¿Alguien me ayuda a escribir un manual? No sé si alguna vez llegaré a ser un buen enfermero, lo que me consta es que como enfermo tengo un futuro crudo. Soy una persona con una salud bastante buena, pero en el momento en el que me resiento un poco por cualquier razón (véase resfriado -como el actual-, gripe, gastroenteritis, etc.) la verdad es que lo paso realmente mal.
Soy de esas personas que deambulan medio zombis por casa, con el pijama puesto y la cara roja por la fiebre, con el sudor empapando la espalda, leyendo las 10 horas del día en las que estoy despierto, quejándome el resto del tiempo mientras intento dormir y no lo consigo... Además, no sé cómo ha llegado a mí, pero tengo la habilidad de gemir del modo más lastimero posible cuando el termómetro sube de 38 (cosa que, en mí, no es muy difícil).
Ahora sólo espero que los enfermos de mi planta no noten el rubor de las mejillas o los ojos de cansancio... No sé cómo les podría sentar el descubrirse curados por un enfermero enfermo...
Las caricias a escondidas son las mejores. Bajo la mesa, en una esquina de las habitaciones, en cualquier sitio donde (al menos) crea que no me ve nadie. Que no nos ven.
Hay algo extraño. Somos todos un poco egocéntricos, hasta el punto de que nos creemos siempre observados. He besado más de una vez a otro chico en medio del lugar menos apropiado y no me han visto, a pesar de estar rodeado de gente. Hay que aprovecharse más de esto (nota mental). Algunos días, en vez de comer, me siento en el césped de la universidad y comienzo a leer poesía. Sé que habrá gente que me dirá que se pueden hacer las dos cosas. Me da igual.
Esos días me siento a leer. Normalmente la misma poseía infinidades de veces. Me fijo en el título, y la releo. No intento interpretarla. Sólo intento impregnarme de las palabras, que me recorra el sentimiento que tenía la persona que la escribió cuando la escribió.
Entonces cojo un lápiz y comienzo a escribir. Versos. Normalmente cortos.
Lo que nace de este experimento nunca tiene nada que ver con la poesía original. Pero me gusta continuar haciéndolo. Por mucho que el tiempo se empeñe en evitarlo, la primavera ha llegado.
Es decir, el frío continúa, eso no se puede negar. Además, seguro que si leen estas líneas algunos de los habitantes del norte del país, pensarán, qué primavera y qué cachocuartos. Pero sí.
Los almendros están dando un color blanco-rosado a las sierras de alrededor de mi pueblo, y las florecillasblancasdecuatropétalos (no recuerdo el nombre científico) tapizan las faldas de las montañas.
Lo siento. Por el tiempo y por el frío. Pero ya es primavera. Silencio. Se levanta el telón. Los actores salen y desfilan por la escena. Muchos llegan y se van. Otros mantienen largos monólogos. No se callan. Decido matarlos. Es lo bueno del teatro, que nadie se muere de verdad. Solo en este mundo imaginario.
Hay veces en las que entra en el escenario algún personaje y no quieres que se vaya. y no quieres que se vaya. no quieres que se vaya. que se vaya. vaya. . Fui al cine ayer y vi una película que era como un cuento. Un cuento de esos que me gustaría haber escrito. Hoy llevo toda la mañana pensando en que me gustaría vivir un cuento. Y encontrar a la gente, porque sí, en el césped de la universidad e ir a tomar café. Y dar más besos en público y con testigos. Quizá decir en casa que me voy, y pasar un tiempo fuera, con amigos y abrazos y cosas para no hacer. Era la segunda vez que veía la película. La primera fue en italiano, y me gustó más, quizá por la cadencia, o por los dobladores. Me gusta mucho como suena el italiano. Y el catalán-mallorquín.
No sé qué me estará ocurriendo, pero el hecho es que estoy engordando. Si al final aún tendrá razón aquel ser despreciable cuando decía que me crecía la tripita pellizcándola y mirándome con cara de lástima...
Así que me he puesto a examinarme, pensando en los lugares más comunes de almacenamiento de grasas en hombres, y lo curioso es que no había nada allí donde debería rebosar el sebo.
Por lo que, después de mucho pensar y darle vueltas al tema, he llegado a la conclusión de que, por fin, se está desarrollando el hermano siamés con el que nací adosado (esto es un secreto de estado).
Es esa vocecita que me decía cuando era pequeño que me tocara allí donde no debía, o el que me recomendaba siempre la opción con las consecuencias más complicadas.
Creo que no compartimos cerebro, aunque aún no he sido capaz de localizar el punto por el que estamos unidos. Sólo espero que lleguemos a un acuerdo de convivencia tranquila. Y que no me haga hacer muchas cosas extrañas.
No sé cómo ha podido ser. Bueno, en realidad ya se le veía un poco el plumero hace un par de años.
El regalo preferido de mi hermano pequeño, desde que sabes dibujar y escribir ha sido siempre una libreta. Tenemos guardadas unas 5 libretas con dibujos animados y retransmisiones de fútbol inventadas y reales, y partidos de tenis, y finales y principios de cuentos inventados.
El otro día, justo después de acabar una trilogía de libros que le había regalado, me dijo que quería escribir una continuación. Y yo me eché las manos a la cabeza.
Pensando, no, no puede ser, él también no.
Carles también quiere ser escritor...
Hoy me han tomado medidas para el traje nuevo de fiestas. Nunca me habían tomado medidas para nada. Es extraño, ver cómo van estirando la cinta a lo largo de tu cuerpo, y con ocho o 10 datos numéricos tienen suficiente para envolverte.
Le verdad es que no serán necesarios muchos más datos para envolver a alguien. Yo creo que alguna vez he envuelto algún cuerpo sabiendo un nombre y poco más. Quizá conociera también las sonrisas, y la aspereza de su pelo. Pero poco más.
Y continúo pensando en las caricias a escondidas…
El miedo es como un anzuelo que nace en el estómago (casi todos los sentimientos intensos nacen en la boca del estómago) y que tira hacia arriba, causando un desajuste en el cuerpo que se manifiesta con la respiración acelerada, el tiriteo, el frío (no sé cuál de estos dos últimos va antes) y a veces incluso el llanto.
El miedo puede aparecer por un desconocimiento. En realidad, casi siempre aparece porque no se conoce. Por eso decidí estudiar biología, para saber y dejar de tener miedo. Por las noches. Terror, más bien.
Desde hace unos meses vuelvo a tiritar bajo las sábanas, y voy encendiendo las luces de los pasillos. Creo que hay un desconocimiento que no me está dejando vivir. Necesito ayuda. Ya. Simplemente, hay días en los que me gustaría no ser yo y poder reírme plácidamente de las desgarcias y pajas mentales de oroD. (...) Quiso saber dónde estaba Boston.
-A unos trescientos metros de aquí -le contesté.
-¿Eso es tan lejos como el espacio?
-Si fueras en línea recta hacia arriba, te aproximarías bastante.
-Creo que deberías ir a la luna. Un cohete es mejor que un tren.
-Haré eso a la vuelta. Tienen vuelos regulares de Boston a la luna los viernes. Reservaré una plaza en cuanto llegué allí.
-Estupendo. Entonces podrás contarme cómo es.
-Si encuentro una piedra lunar, te la traeré.
-¿Y a Paul?
-Le traeré otra.
-No, gracias.
-¿Qué quieres decir eso?
-No quiero una piedra lunar. Paul se la metería en la boca y se ahogaría.
-¿Qué te gustaría?
-Un elefante.
-No hay elefantes en el espacio.
-Lo sé. Pero tú no vas al espacio.
-Es verdad.
-Y seguro que hay elefantes en Boston.
-Probablemente tienes razón. ¿Quieres un elefante rosa o un elefante blanco?
-Un elefante gris. Grande, gordo y con muchas arrugas.
-No hay problema. Ésos son los más fáciles de encontrar. ¿Quieres que lo traiga en una caja o con un collar y una correa?
-Creo que deberías venir montado en él. Sentado encima con una corona en la cabeza. Como un emperador.
-¿El emperador de qué?
-El emperador de los niños.
-¿Y tendré una emperatriz?
-Claro. Mamá es la emperatriz. Le gustaría. Quizá deberíamos despertarla y decírselo.
-Será mejor que no. Prefiero darle una sorpresa cuando llegue a casa.
-Buena idea. De todas formas, no se lo creerá hasta que lo vea.
-Exacto. Y no queremos que se lleve una desilusión, si no encuentro el elefante.
-Oh, lo encontrarás, papá. No te preocupes por eso.
-¿Cómo puedes estar tan seguro?
-Porque tú eres el emperador. Un emperador puede conseguir todo lo que quiere.
Paul Auster - La trilogía de Nueva York (La habitación cerrada) No me gustan los días de fiesta en que tengo que trabajar. Cada cliente que entra por la puerta (sobretodo si se acerca peligrosamente la hora de cerrar) se convierte de inmediato en el objetivo de mi próximo asesinato.
Además, luego termino de trabajar cansado, y la fiesta me sabe a menos fiesta, y claro, como y bebo más rápido para alcanzar el estado de mis amigos y lo supero.
Bebo muy rápido. Un cubata en 5 minutos. 3 en media hora.
Luego pasa lo que pasa. Que voy dando tumbos, y al día siguiente, es decir, hoy, tengo el mismo pulso que un anciano afectado de Parkinson. Aún tendré que dar gracias al hecho de que no tengo que sacar sangre hoy.
Temo por los brazos de los pacientes en mis resacas. Y esta es de las gordas...
Ha sido algo extraño. Es como si alguien hubiera venido en mitad de la noche y me lo hubiera quitado. Solo sé que esta mañana, cuando me he levantado, ya no estaba allí.
¿Sabes? Cierra los ojos cuando le acaricias. Sí. Los ojos cerrados. Yo creo que aún tiene miedo de lo que hay delante. Enfrente. Debajo. Encima. Se mueve mucho también, ¿sabes?
Ahora, pues, no sé, un vacío, digo yo. La verdad es que me resulta difícil de explicar. Es algo a lo que me había acostumbrado. No, no era así, era algo que me gustaba. Y ahora un vacío. Es saber que tienes una espinita clavada. Una espinita que ni duele y que pasa desapercibida, pero que está. Pero en este caso, el problema es que no está.
Y también suspira. Cada vez que le acaricias. Y los ojos no los acaba de cerrar, deja una rendijita. Aunque no ve por esa rendijita, sólo muestra un poco de blanco. Y de vez en cuando sonríe. Me gusta la cara que pone cuando sonríe.
Ahora no puedo hacer otra cosa. Sólo llorar.
Me encanta cómo sonríe.
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