No quiero escribir una poesía
No quiero escribir una poesía. No. Estoy harto de versos alegres. Suspiros y amaneceres. No quiero volver a hablar de amor y de soledad. No. No quiero escribir una poesía sobre amistades imposibles o amores que me destrozan.
Quiero hablar del otoño. De las primeras hojas que caen y de las canciones que me quitan
esta sensación de tristeza. De las mantas en la cama y de las camas para dos. De los cafés calientes por la mañana en taza de loza. De los besos ansiosos en el suelo.
Quiero hablar
de las despedidas inminentes y de las pasiones
sin tiempo,
con prisas.
No quiero pulsar demasiadas veces
al
intro,
y que las líneas llenen la pantalla. De lado
a lado. Que las palabras se sigan la una
a
la
otra.
Quiero contar mi vacío
(que no es soledad)
sin tener que buscar ritmo o acertar con juegos
de palabras
de ideas
de sueños
para contar que me voy en una semana y media
y quiero besarte
y quiero amarte
y quiero llorarte
y quiero hacerte
mío.
No quiero querer(te). No quiero.
Saber que no me echarás de menos.
Saber que no tendrás el vacío
del que hablaba más arriba
(que no es soledad).
No quiero irme pensando
que a penas sales de tu crisálida
(si al final te decides a abrirla);
que te van a hacer daño
y no voy a estar ahí
para enseñarte a volar.
Pero yo no quería escribir una poesía. No quería hablar de amor. No quería volverte a amar. Yo quería hablar de otoños, quizá de putas
todos los poetas hablan de putas
en las esquinas
esperando
(como yo, que te espero).
Yo no quería quererte
o escribirte estas palabras
que se irán con el viento.
Yo no quería romper la promesa
que me hice
de no volverte a escribir
una poesía.
Yo no quería forzarte
a que me miraras y me dijeras
que me querías
o simplemente
que ya no sentías
eso especial
que nos diferenciaba del resto.
Aunque quiero que me lo digas.
Yo no quería escribir una poesía.
Pero a veces
las poesías
los versos
el ritmo
el amor
tu recuerdo
las imágenes
y las lágrimas
...
salen solas.
Quiero hablar del otoño. De las primeras hojas que caen y de las canciones que me quitan
esta sensación de tristeza. De las mantas en la cama y de las camas para dos. De los cafés calientes por la mañana en taza de loza. De los besos ansiosos en el suelo.
Quiero hablar
de las despedidas inminentes y de las pasiones
sin tiempo,
con prisas.
No quiero pulsar demasiadas veces
al
intro,
y que las líneas llenen la pantalla. De lado
a lado. Que las palabras se sigan la una
a
la
otra.
Quiero contar mi vacío
(que no es soledad)
sin tener que buscar ritmo o acertar con juegos
de palabras
de ideas
de sueños
para contar que me voy en una semana y media
y quiero besarte
y quiero amarte
y quiero llorarte
y quiero hacerte
mío.
No quiero querer(te). No quiero.
Saber que no me echarás de menos.
Saber que no tendrás el vacío
del que hablaba más arriba
(que no es soledad).
No quiero irme pensando
que a penas sales de tu crisálida
(si al final te decides a abrirla);
que te van a hacer daño
y no voy a estar ahí
para enseñarte a volar.
Pero yo no quería escribir una poesía. No quería hablar de amor. No quería volverte a amar. Yo quería hablar de otoños, quizá de putas
todos los poetas hablan de putas
en las esquinas
esperando
(como yo, que te espero).
Yo no quería quererte
o escribirte estas palabras
que se irán con el viento.
Yo no quería romper la promesa
que me hice
de no volverte a escribir
una poesía.
Yo no quería forzarte
a que me miraras y me dijeras
que me querías
o simplemente
que ya no sentías
eso especial
que nos diferenciaba del resto.
Aunque quiero que me lo digas.
Yo no quería escribir una poesía.
Pero a veces
las poesías
los versos
el ritmo
el amor
tu recuerdo
las imágenes
y las lágrimas
...
salen solas.
La mitad del tiempo en que no estás
No lo sé seguro